La fine arriva, e' sempre puntuale, non e' un'ingiustizia,
ne' una disgrazia o un punto di vista.
E' un calcolo esatto, un accordo fatto e tu sei in eccesso.
Mangia le fibre, vivi piu' a lungo,
scommesse sleali e la posta e' ignota.
Dovrei forse passare la vita pensando
a quanto ancora sul serio mi resta?
Contando i giorni e' noia e non gioia
che allunga i secondi, colora di grigio il tempo.
Allo stesso modo non posso accettare
la voce saccente di chi e' convinto
che vada accettata la fine come il maltempo.
So che sono sempre stato, poi non saro' piu', giuro,
non ci arrivo, lo sfioro ma mi sfugge. Baciami nulla.
Non riesco piu' a trovar conforto
in qualunque culto della morte,
non trovo intelligenza nell'accettar la morte
e trovar conforto
in qualunque culto della morte,
non trovo intelligenza nell'accettar la morte
Voglio fissare ogni sola volta che mi sfioro e mi sfiori,
checche' se ne dica non ne rimarrà traccia.
Se ci penso bene sento le tue mani
che mi stringono il collo, baciami nulla.
Amo la mia pelle, amo il mio odore ed ogni mio difetto,
vorro' bene a tutti i vermi che mi mangeranno in terra:
e' la sola vita eterna, la mia fine.
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